Déjà -vu

E insomma, oggi sono andata a studiare nella mia biblioteca preferita. Quella dove al piano di sopra sta chi si legge il quotidiano, di sotto c'è una sala grandissima che ti fa venire subito voglia di respirare e le persone la passeggiano e si siedono sulle poltroncine che qualcuno chiama "di design", ma che io penso siano inutilmente scomode.
È la biblioteca bella proprio al centro della città, lì studi in mezzo a chiunque, non è come quelle di facoltà in cui per forza ti trovi o tutti futuri avvocati o tutti medici o, nella maggior parte dei casi, tutti disoccupati.
E adesso, con un raggio di sole che taglia in obliquo il pavimento della mia camera e sul davanzale fa brillare quel color mattore che hanno solo i palazzi di Bologna in questo periodo dell'anno, mi sento felice perché oggi non è successo niente.
Non è successo come due anni fa, che, seduta in quella stessa stanza di quella stessa biblioteca, con in mano un libro dello stesso autore di quello di oggi, la paura si è fatta troppo grande e mi sono tremate le mani. Di quella volta lì ho anche scritto, c'è un inizio di racconto che parla di questo e della famiglia Kennedy, perché era il capitolo che stavo studiando, me lo ricordo fin troppo bene. Quel racconto adesso è nascosto da qualche parte, nel file sul desktop che, in maniera pomposa e anche logicamente sbagliata, ho chiamato "portfolio". Come se lo potessi prendere e me lo potessi mettere sotto il braccio come una cartellina con dentro i disegni, mentre cammino in mezzo a tutto questo rosso mattone.

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